La Champions League

-Nos vemos al medio tiempo.

Kalhed era quisquilloso y cuidaba que no lo vieran con gente ajena a su mezquita. Lo conocí en un café argelino próximo al mercado Capucins al que entré por equivocación; un lugar lleno de hampones, ancianos y hembras de olor agridulce. Él vendía mercancía robada y su negocio marchaba bien: en la acera de enfrente había estacionado un Mercedes Benz plateado con caballos pintados sobre el toldo y rines cromados. Tenía estilo.

Cuando finalizó el primer tiempo yo estaba alcoholizado. Los aficionados del Olympique bebían como náufragos. Fue una hazaña encontrar al “maigre” en medio de aquella telaraña, entre aquellos oleajes de brisa helada, marroquíes, egipcios, franchutes, griegos, cameruneses y cerveza. Se tambaleaba de tanto hachís, pues no bebía, y había dejado de importarle que yo no estuviese bajo la mirada atronadora de Alá. Me presentó a su séquito de ladroncillos y fui condecorado –como un gran héroe de guerra- con un vaso térmico lleno de coñac con hojas de laurel que tragué de un tirón.

Siempre me ha sido indiferente el fútbol, pero los cuarenta y cinco minutos que presenciamos después del silbatazo eran irreales y frenéticos. El estadio Vélodrome se había convertido en una escollera donde el mediterráneo y los gritos Bartés, Bartés, Bartés, arremetían con violencia. Bartés, Bartés, Bartés era la voz de batalla de todas las hordas de inmigrantes que colmaban cada grada y llenaban con banderas el Boulevard Michelet. La victoria de los marselleses fue rotunda después de una serie de penaltis; cada uno de los asistentes era un efímero dueño de Europa, había sentido por unos instantes el triunfo y la venganza en su vida.

Después de eso, no he vuelto a probar el coñac con laurel ni la camaradería.

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